Um romance. E os olhos carentes
um suspirar de desistencia.
A volta do perfume que a maresia cobriu.
Os desfios do seu vestido
o gesso que eu tanto tingi com suas canetas.
Agora as promessas não tem menor sentido
apenas falta.
Tudo falta...
gosto, gasto minhas ideias, minhas vontades
com nada que para nada
aprender
a ver que não tem o que crer.
Por fim falta.
Surda, minha, falta.
D'Óculos
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