Você reclama por eu gostar dos dedos tortos da sua mão. Reclama que é um defeito, que meu gosto é estranho, que eu não devia rir disso... E eu gosto dos dedos tortos das suas mãozinhas. Gosto mais ainda quando eles se entortam entre os dedos das minhas mãos... E você ri. E você reclama. E você estranha meu gosto torto. Mas torto, minha pequena, não são seus dedos... Tortos estão os dias. Torto está o trabalho. Torto estão nossas vidas. Torto está o tempo. Torto estão nossos desencontros e desacertos. Seus dedos são perfeitos pra mim. Suas mãos são lindas quando estão nas minhas. Tortas elas ficam apenas no aceno de despedida.
J2ML
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