Instante:

A poeta, nem alegre, nem triste,
cantava porque o instante existe:
Meu instante é triste.
E se fico ou passo não importa,
Sei que o instante passará.

A coisa fugidia
não me deixou irmão.
Deixou uma raiva,
sinto o gozo do tormento.
O instante é o vento.

E a canção, infelizmente,
não é tudo (Ah, quem dera!).
Tem ritmo, mas não tem a lágrima.
Estou mudo agora,
até que o instante se torne
mais nada.

J2ML